Una soledad honda, rica en matices, narrada con madurez. No hay sentencias ni juicios rápidos. Es un día a día roto, dañado, que nos empapa y leemos más tarde. Un invierno que nos come por dentro. Frío, seco y duro. Un pedazo de vida, como los créditos de la cinta, fugaz, sin música ni alardes. Viene como se va. Sin ruidos ni aspavientos.
Assassin 